Certaines images se proposent pour nos mots sur notre page google,
celle-ci m'avait déjà fait un clin d'œil
elle a récidivé ce soir.
Alors...
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| ©Jamadrou |
lundi 4 décembre 2017
vendredi 1 décembre 2017
Le soleil se lève sur la page 93
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| William Turner "Lever de soleil sur un lac" Huile sur toile 122 x 91 cm - 1840- Tate Gallery, Londres |
Aurore :Croquant les blés en repoussant la neige, la voûte céleste jongle avec les saisons. À l’orée du jour, de sa palette de lumière, elle est peintre impressionniste…Aube nouvellele jour lentement s’étire -Chante le coqLe ciel, repoussant les voiles nocturnes, expose ses nuances ocre, offrant, aux premières lueurs, la saveur pamplemousse d’un matin qui s’installe…Couleurs de feusur un manteau de givre -bise matinaleLe monde ouvre les yeux sur une page blanche qui va s’écrire heure par heure sous la voûte céleste. Ici la vie s’éveille, là, elle s’endort…Crépuscule mordoréle ciel joue sa partition -premières rumeursPain croustillant et bol de lait chaud, dedans, dehors les couleurs s’interpellent. Les premières notes du jour s’élèvent sur la mélodie de la symphonie humaine…ABC
|
La brume tenace
résiste au soleil levant
- Où sont les montagnes
L'île fantomatique se
devine à peine, son embarcadère a disparu dans l'embrasement de
l'air, entendez-vous le clapotis des rames d'un pêcheur ?
Éblouissement -
En osmose avec le ciel
rien qu'un instant
Rien qu'un instant fulgurant,
bientôt les reliefs hérisseront cette harmonie lumineuse et l'incandescence se
reflétera sur les eaux encore sombre du lac.
Respiration -
Demain un autre incendie
fêtera l'Aurore
|
Sur le lac endormi, les
effilochures de brume ont inspiré Turner, avec lui je plonge
dans les couleurs jaspées d'un
matin d'hiver
J'ai cru voir
une silhouette immobile
c'était le peintre
Tant de lumières
m'ont enveloppée d'or
et de mystère
Je me baignerai
Dans une aube translucide
de feu et d'ocre
© marine Dussarrat
|
La marie-salope du lac...
L'aube s'éveille. Voile de
boucaille sur l'onde, déjà la marie-salope drague la vase du lac,
en vieille habituée.
Juste une ombre qui connaît son
chemin, par routine, par cœur, à l'ouïe, parfaitement pardi !
« Chaland nonchalant
confiant en son capitaine
À travers la brume »
L'agréable suivra l'utile, le
bonhomme à la pipe appâtera, au bout de sa perche une carpe
ou un brochet à mettre sur la
cendre et ses herbes, au retour.
L'âtre et l'être, sa guerre du
feu, une des premières...
« Pour seule compagnie
son chien, le cri des canards
Robinson du lac »
Le soleil orangé peine à
poindre, la boucaille cotonneuse s'enroule sur la marie-salope qui se fait
ensevelir, telle une morte, silencieuse.
On la devine à peine depuis la
berge et la Marie perd de vue son homme, confié à l'autre, petit nom de femme
légère...
jill bill
|
... j'entends turnovertableau tout de brumesigne qu'une société a mal
lever du soleilchaque jour nouveaului aussi tourne et retourneVouloir peindre la vie, est-ce prétendre, avec notre nature,faire de la couleur le porte parole de nos émotions?jamadrou © 28 novembre 2017 9h (A fleur d'image)
http://jama.e-monsite.com/
Entre Turner et Monet, entre feu
et neige.
Il neige ce matin. Dehors l’herbe
a caché ses verts sous un blanc immaculé. Mais une image de Turner vient
enflammer la pâleur du jour et réchauffer tout ce froid.
Au cœur de l’hiver
magie de la couleur
le ciel s’embrase
le peintre a vaincu le temps
le feu brûle la neige
Et je pense à un autre tableau, à
la pie de Monet que j’aime tant, ou le soleil rosissant la blancheur de la
neige nous rappelle que tout est en tout.
Un tourbillon d’ors
cherche-t-il un passage
vers le sombre des eaux ?
Au lever du soleil
les écumes s’embrasent
Adamante Donsimoni - 29 nov 2017
Ils se sont levés aux aurores dans le silence de la
maisonnée endormie. L'enfant tout ensommeillé est si fier de suivre son grand
père dans sa quête matinale. Il sait que l'attirail de pêche n'est qu'un
prétexte à la méditation et qu'il importera peu qu'ils rentrent bredouilles.
Soudain ciel et eau
éclaboussent le sentier
en noces vermeilles.
Le grand père a pris l'enfant par la main et lui a
souri en mettant un doigt sur sa bouche bée. Il ne sait plus quel est le plus
beau spectacle,
le soleil levant
ou la lueur éblouie
dans ses yeux d'enfant.
©Jeanne Fadosi
|
Lever de soleil sur un lac
À mon réveil, tu étais là
Nous avons regardé le
soleil
Se lever sur le lac Léman
Et notre amour est né là
À mon coucher, tu
é tais là
Nous avons regardé le
soleil
Se coucher sur le lac
Léman
28 novembre 2017
Laura
VANEL-COYTTE
|
lundi 27 novembre 2017
Proposition 93 - William Turner
Pour vendredi prochain, en haïku ou haïbun
Un ou mieux, plusieurs...
Turner, je crois savoir qu'on aime !
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| William Turner "Lever de soleil sur un lac" Huile sur toile 122 x 91 cm - 1840- Tate Gallery, Londres |
vendredi 24 novembre 2017
Hasard, comme par hasard ? Page 92
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August Strindberg, Célestographie XIII, 1893-1894, photogramme, 12 x 9 cm,
Bibliothèque nationale de Suède, Stockholm
|
J’ai emprunté à Artips et l’image et quelques
informations qui, par « hasard » justement parlaient du hasard et de
l’art, juste au moment où, grâce à Jeanne, j’y réfléchissais.
cf.mon image pour la Page 91.
Alors, art, aléas ou hasard ?
Vaste question qui donne à réfléchir, à débattre aussi, ce qui avouons-le est
parfois bien nécessaire et bien agréable.
Ici il ne s’agit pas d’art
abstrait, celui-ci, au moment des faits, (1893-1894) attendra encore une
vingtaine d’années pour apparaître. Il s’agit d’une photo, elle est de l’artiste
et écrivain suédois August Strindberg, connu entre autre pour ses pièces de théâtre.
Elle représente le ciel nocturne capturé
sur une plaque photographique exposée à la lumière des étoiles durant toute une
nuit. À cette époque, les supports photographiques n’étaient pas très sensibles
à la lumière et nécessitaient un temps de pause très long, surtout la nuit.
Acte pensé donc, acte délibéré, ces
expériences intuitives, Strindberg les nommera Célestographies.
"Avec ses Célestographies Strindberg
s’est contenté d’imaginer le processus technique, puis il a laissé la nature
faire son œuvre. Selon lui, la nature est elle aussi un peu artiste. Et si
Strindberg ne fait pas de l'art abstrait, il est définitivement moderne. Sa
manière de créer des œuvres "par hasard" en inspire plus d’un... dont
les artistes dada et surréalistes qui se serviront du hasard comme d’une
matière première, quelques années plus tard." Artips.
Eh oui, quand la pensée, le
regard, la réflexion, l’interprétation s’approprient le « hasard »
alors, selon moi, on peut parler d’art. Car si le hasard se passe de l’intervention
humaine l’art au contraire en a impérativement besoin. AD
 |
| Lina Jonn Lund, Portrait de l'auteur suédois August Strindberg, Bibliothèque nationale de Suède, Stockholm |
Émaux
Émotion
Je ne suis que
poussière d'étoile
Corpuscule de
rien
Flottant dans
l'atmosphère
Atmosphère poétique
Psychédélique
Ma vie.
jamadrou ©
21 novembre 2017 9h (A fleur d'image)
|
Ma feuille reste blanche
Quand le bleu tourbillonne
Sur le marbre du ciel
Ma plume balbutie
Quand les pierres ricochent
Dans les profondeurs abyssales
Mille tâches d’encre se
répandent
Sur mon esprit rêveur
Drapé d’une échappe d’azur
Chef d’œuvre artistique ou
illusion aléatoire
Mon cerveau chevauche sur sa
galaxie
A l’épreuve de son imaginaire en
berne
©ABC
| ||
Aléatoire la création d’une œuvre
d’art
Libre interprétation de chaque
personne
Expert ou amateur, l’œuvre
échappe
À son créateur et à celui qui la
regarde
Travail et plaisir sans cesse
s’entremêlent
Œuvre d’art ou image aléatoire
Idée ou réalité, figuratif ou
abstrait
Regarder ne suffit-il pas ?
Etre curieux n’est-il pas la
clé ?
©Laura VANEL-COYTTE
http://www.lauravanel-coytte.com/
Auteure,blogueuse,documentaliste
Laisser s'envoler les idées
parasites. Tout doucement fermer les yeux, puis les ouvrir et les laisser peu à
peu apprivoiser la nuit. Elle est rarement tout à fait noire.
La voûte étoilée
soulève un coin de son voile
et de l'espace-temps.
Tant de ses poussières
s'offrent à combien de regards
dans le même instant ?
Des poussières, mortes depuis
combien de siècles avant que la lumière ne les fasse parvenir dans la banlieue
de la terre ?
Observer le ciel.
Extase de l'immensité !
Et nos vies,
nos vies minuscules.
©Jeanne Fadosi
en support à mes idées
vagabondes, les clichés d'un atlas qui présente aussi des cartes du ciel et des
étoiles, un livre des photos du spationaute Thomas Pesquet et le premier livre
de Hubert Reeves que j'ai lu de lui "Poussières
d'étoiles"
Un œil veille
Le cosmos s'anime
Un ange passe
Doré dans le bleu
nuit profond
Une myriade d'étoiles
Occupe l'espace
C'est la voie de ceux
qui rien n'arrête
Qui n'ont plus ce fil
qui les lie
Fil d'amour, fil de
grâce
Je l'emprunte
Je suis ce regard
Je vais peut-être
Retrouver le chemin
Perdu
Pour accepter de
rejoindre
Notre planète
flottante
Dérisoire
Méprisante
Avare
Peuplée de ces cœurs
fermés
Qui n'ont plus rien à
donner ...
© marine Dussarrat
Le fils maudit...
Bon sang de bon sang
mais qu'est-ce t'as mis dans son sang la mère
pour en faire, enfer,
un criminel de série !
Bon sang de bon sang,
misère de misère, juste bon pour l'enclos des morts, à brouter pissenlits par
la racine, après bouillon d'onze heures comme l'écrivait un jour je sais plus
qui...
Bon sang de bonsoir
et adieu pas d'au revoir !
Tu te rends compte la
mère, un monstre organizé, de la plus belle espèce, récidivist', un
pulsionnaire, un spychopatte, un tueur de bonnes femmes, sous notre toit, la
tuile, et toi tu n'y as vu que du feu !
Un bon fils, un bon
gars, un bon ouvrier, un bon camarade, ouais tu parles, mais mauvais prince,
rompait avec comme du pain...
Bon, j'ai pas été
très présent au foyer, mais que diable, brûler de cette flamme-là, bon sang de
bon sang...
Moi, j'ai plus de
fils, j'te l'dis la Marie !!
Bon sang de bon sang mais qu'est-ce t'as mis dans son sang
la mère pour en faire, enfer, un criminel de série !
T'as lu la feuille de
chou c'matin, non pas celle-là, le journal... et la radio et la télé qui en
font leurs choux gras, aussi !
Bon sang de bonsoir,
qu'est-ce que t'as fait au bon dieu pour donner le jour à un rejeton pareil,
bonjour l'échafaudage !
Tu vas d'main à la
prison lui apporter des zoranges et des cal'çons, ô bonne mère, mets zy une
bible qu'il se repente de sa mauvaise pente !
Sans moi, j'irai au
bistrot m'saouler, pour oublier, et qu'on m'tape dans l'dos en disant mon pôf
vieux va...
Et toi la soeur,
fais-toi bonne sur le champ, comme un sacrifice au bon dieu, et que l'curé
pardonne ta mère, bon sang de bon sang !
Et cesse de braire,
deux ânesses à la maison ça va m'faire tourner en bourrique, misère de
misère...
©jill bill
Œuvre d'art et galaxieOù se cache l’art ?Dans l’œuvre ? Ou l’effet produit?La création avait des allures d’amibes dans un bouillon de culture un peu sombreElle évoquait de lointains infinis célestes : des corps stellaires non répertoriés.Elle offrait à voir d’explosives marbrures, des ombres de cuivres, rongées par l’acide.Révélait ailleurs des projections aléatoires d’ocres liquides sur fond bleu nuit ou noir.Et encore des radiances d’amas célestes en explosions libératrices.Des aplats vaporeux de bleus transparents cernaient de lumières irréelles ces astres incertains.Dans la réalisation ou bien l’effet produit ?Où se cache donc l’art ?©Serge De La Torre
|
L'univers s'écrit
au cœur du minéral
- Cristallisation
Josette
|
Poussière de silence
Poussière de silence
Vibration des sphères
Quelque part dans la
nuit
La vie se pense
Regard vers les
étoiles
Perdue d’immensité
La Terre-mère observe
La vie exsangue
Poussière de silence
Le hasard se
construit
En formes et couleurs
Ciel grand offert
Poussière de silence
Les mots sont indurés
Dans les pierres
immobiles
Le cœur bien lourd
Poussière de silence
En moi
Plus rien
Le vide
Illuminé
©Adamante Donsimoni
mardi 21 novembre 2017
pour la page 92
Pour vendredi prochain, une image, aléatoire ou œuvre d'art ?
Réponse vendredi.
Vous saurez tout sur sa conception et son auteur.
Précision : elle n'est pas de moi.
Bonne inspiration.
vendredi 17 novembre 2017
Page 91, paroles d'écorce
Autrefois...
On a marché sur la Lune,
on y a cru, puis on a crié à la
mise en scène...
On a marché sur Mars, Vénus,
Mercure, Jupiter, Saturne,
Uranus, Neptune, ah non, mais
les hommes en rêvaient, conquérants insatiables...
On a marché sur la Terre, autrefois,
autrefois, autrefois, vidée, sucée jusqu'aux entrailles, il en demeure quoi...
de la roche, des flaques d'eau, quelques émeraudes, plus âme qui vive, de
l'homme, abuseur notable, ne reste que des restes, paix à ses cendres, lui qui
brûla cette planète par les deux bouts...
On a marché sur la Terre, hier,
verte comme l'Espérance, bleue comme l'Océan.
On a marché sur la Terre,
fantômes s'en souviennent...
On a, tout finit par s'écrire
au passé !
jill bill
http://jill-bill.eklablog.com
Là
où se heurte mon regard,
se
posent mes pas…
Entre
bleu et noir
sur
les rochers d’une plage déserte
Très
lentement
je
progresse...
Ici,
un crustacé,
là,
un quartz scintillant,
la
vie du rivage m’interpelle…
Pas
un bruit, plus une vague,
le
monde marin murmure,
sous
la plante de mes pieds…
Tous
sens en éveil
je
me laisse guider…
Là
où se heurte mon regard,
sous
mes pas,
une
fenêtre s’ouvre
sur un
ailleurs à décrypter…
ABC
Regarder
Regarder sans forcément
chercher ce que ça représente, regarder
De tous ses yeux, ouvrir
son âme, sans comprendre ni analyser
Ce qu’il a voulu dire,
faire, laisser l’artiste simplement nous pénétrer
Union de deux âmes, deux
regards, deux corps à reconnecter.
Soudain sur l'écorce
un visage apparaît
Petit à petit les
traits se précisent
Sa coiffe de plumes
ne laisse plus de doute
Fils du Nuage
Il a quitté
son temple
Pour nous parler du
désert et de la pluie
De l'obsidienne et
des sacrifices
En son honneur
Lui le Serpent à
Plume
Josette
Je voyais une fissure profonde et
sombre où s’infiltrait le néant tel une grande phrase creuse. Malaise
indescriptible.
Je voyais la roche poreuse grise
et triste, pierre de lave, pierre ponce disait la grand-mère aux mains propres.
Attente désemparée.
Et puis j’ai vu le bleu, le bleu
lagon disait le père. Surprise étonnée.
J’ai cru alors que l’éruption
n’avait pas eu lieu.
Seule au milieu de nulle part je
me suis remise à rêver que le volcan n’avait jamais existé.
Jamadrou
Qu'est devenue la vie
?
Sillons dessinés par
les larmes amères
taries dans l'ombre
des paroles
Un coup une marque en
bleu ou en noir
le rêve s'est brisé
sur ce chemin de peine
Silence et solitude
Seules les traces
diluées osent dire la blessure
Qu'est devenue la vie
?
Balaline
As-tu vu Dame Tortue
As-tu bien entendu
Le cric le croc le crac
Du grillon qui grommelle
En mâchant de la réglisse
J'ai une salade bien verte
Pour la tortue gourmande
Qui circule entre les carottes
Les framboises et les fraises
Tu nous en donneras
On pourra faire la nouba !
Sous la mer se dégagent
Des visages et dans ses ombres
Flottent et se reflètent
Des monstres passifs
Des créatures sans paroles
Liquides et transformistes
Qui regardent vers un ciel de
verre
Sans jamais pouvoir y
accéder...
Marine D
L'eau bleue sur le sable
dessine le visage
d'une antique statue maya
Elle a le profil égyptien
au pays d'autres pyramides
le front bombé
l'œil amusé ou las.
Que dit-elle si fort ?
est-ce son souffle
ou sa colère ?
la mouche en cœur
insolante
sur son nez
l'agace.
Un minuscule papillon blanc
de ses ailes froisse
sa matière grise.
Là siège non seulement les limbes de la raison mais
aussi toutes les émotions, le berceau des sentiments, l'origine du vivre
ensemble.
©Jeanne Fadosi
J'y ai au premier regard vu ce visage et la sensation d'une réminiscence.
La deuxième ouverture a fait
tilt et m'a renvoyé à cette statuette vue au musée du Quai Branly en 2011 lors
de l'exposition "Maya de l'aube au crépuscule". Statuette qui
d'ailleurs figurait sur l'affiche.
La caverne de Xibalba*
À Xibalba, le dieu
des Mayas trône dans la caverne, entourés de ses multiples.
Et chacun de murmurer
à son immense oreille leurs idées autour de la création.
Mais le moustique,
dissimulé dans une anfractuosité de la roche, écoute, mémorise
et voilà qu’il révèle
au monde les noms secrets des Dieux.
Mais qui connaît le
nom des dieux devient lui-même un dieu.
L’empire fragilisé
s’effrite
Un geyser d’émeraudes
fuse de ses entrailles,
Les hommes s’en
emparent.
Connaissant désormais
le grand dessous des choses, ils ne vénèrent plus leurs égaux.
Alors, le Dieu des
Mayas, courroucé se venge,
il leur voile le
regard.
Mais que notre monde
se rassure ou s’inquiète,
Nous conservons au
fond des yeux l’instant où nous étions des dieux.
Adamante
*Xibalba le monde d'en dessous chez les Mayas Quichés (Popol Vuh)
Quelques infos supplémentaires : https://fr.wikipedia.org/wiki/Mythologie_maya
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